Vaillante

Un matin de septembre, ils se rencontrent. Lisa ne savait pas qu’il prenait le métro à cette station et elle emprunte rarement cette ligne-là,  mais aujourd’hui, elle va passer un concours.

C’est l’épreuve d’arts plastiques. Comme matériel, elle n’a que sa vieille boîte de peinture du collège. Elle est partie en courant, elle a entendu son fils qui criait « Maman patie ! » jusque sur le trottoir.

Dans le métro, elle s’assoit sur un strapontin. Il a l’air très surpris de la voir et elle aussi. Elle lui dit qu’elle va passer son concours, et que ce matin, c’est justement l’épreuve d’arts plastiques. Il n’a pas l’air de savoir en quoi ça consiste, alors, comme s’il fallait le lui prouver , elle lui montre son antique boîte de peinture.

Il ne lui demande pas si jusque là, ça s’est bien passé. Ils n’abordent pas la perspective d’un échec ni même si l’idée de devenir prof lui plaît. Pour Lisa c’est une évidence, si elle réussit, elle sera enfin sortie de la galère. Il ne lui parle pas de l’enfant, non plus.

Leur rencontre dure l’espace de deux stations. Elle descend pour son changement. Ils s’embrassent et elle se dépêche de monter les escaliers qui sont nombreux.

Quand Lisa arrive, elle voit toute cette foule qui attend. Ils sont un millier pour quatre-vingt dix postes. Elle n’a pas pu bien se préparer. Elle a eu son bac, il y a un an et n’a fait que s’occuper de son fils, forcément. Il a quatorze mois aujourd’hui.

Dans la salle, quand tout le monde commence  à déballer ses médium, ses aérosols, elle se dit que le concours n’est pas gagné. 

Elle pense à son père qui ne lui a pas dit bonne chance, ce matin,  dans le métro.

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